Bajo la luz tenue...

Bajo la luz tenue del gélido invierno

cuando las formas parecen dormidas, lejanas,

como alado jirón de nube deshilvanado,

el escriba del alma me trae tu recuerdo:

tu boca, mi pétalo;

tus ojos, flor de almendro;

tu pelo, rayos de luna.

Me trae tu voz soñada,

en mil olas plateadas.

Me acerca los anocheceres añiles

de profundos horizontes.

Sólo entonces,

cuando el invierno es nata,

y la pena un velo de luz opaca,

evoca la memoria tu sonrisa clara,

tan tuya,

tú,

mi primavera,

mi luz.

Del poemario: Libro de las Sensaciones 

ATARDECÍA EN EL MAR

(Siguiendo con los poemas que escribí cuando tenía catorce años, éste también me ha gustado un poco al leerlo. Lo pongo por su valor sentimental, no por otra cosa).

Atardecía en el mar

y el sol caía en el agua,

sus plateadas olas

en la orilla terminaban.

El agua corría suave

hasta la playa cercana,

y las gentes

las acariciaban.

Allá en el horizonte

las barquillas navegaban,

y los pescadores

sus redes al agua tiraban.

La fina arena

estaba muy dorada,

y los últimos bañistas

ya se marchaban.

Llegó la noche al mar

y las barquillas allí continuaban,

con la luz pequeñita

en las inconmensurables aguas.

El faro abrió sus puertas

a todos los pescadores,

su luz se extendía

hasta donde los ojos no llegaban

y los barcos seguían

navegando en las aguas.

                                         Julio de 1973

Dos lunas

Cómo saldré de este desfiladero de atroces enormidades.

Dos negras lunas cercan mi reflejo

como dos líneas rectas,

sendero de tristeza,

valle de nostalgias y recuerdos.

Aquí solo me dejaron tus labios

sin más alimento que el aliento del dolor,

con la rabia de la oscuridad,

el ciego quebranto.

Dos negras lunas oscurecen mi llanto.

¡Me bastara con una!, mas tropecé

con tus ojos

y fueron insensatos.

Alocado desatino es aceptar lo inhumano.

Dos veces me llevaste de la mano.

Dos lunas,

ahora,

yo solo, sin tus labios.

Del poemario: Libro de las Sensaciones

AHORA QUE LO PIENSO

Ahora que lo pienso se me ocurre, que ya no estás,

que dejaste de contemplar el nostálgico horizonte,

donde tu mirada se deleitaba junto a la mía,

y confluía esperanzado tu deseo y mi abismo.

Ahora que lo pienso se me ocurre, que te marchaste,

sin un reproche, sin una seca queja, poco a poco,

como el despertar silencioso del alba en la mañana,

desnudando la luz crepuscular, telar de fuego ígneo.

Ahora que lo pienso se me ocurre, que me olvidaste,

como se olvida la sombra que al rayar el día pisas,

como se olvida la fantasía al dejar de ser niño,

una evocación que el viento del devenir desvanece.

Ahora que lo pienso, sé cierto, que no volverás,

siempre fuiste avecilla libre, sin posible retorno,

una flecha valiente con un propósito: ser feliz,

sospecho, ahora que lo pienso, que nunca regresaste.

Del poemario: "Libro de las Sensaciones"

23-06-2015